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Description
(Text)
Explosive Spannung aus dem Schattenreich der internationalen Geheimdienste!
Nick Stone hat sich nach seinem letzten dramatischen Fall in die Schweiz zurückgezogen. An seiner Seite: die attraktive Silke. Doch eines Abends ist sie weg, ohne sich verabschiedet zu haben. Stone ahnt Schlimmes - und tatsächlich: Um seine Freundin zu retten, muss er nach Afrika reisen, in den Kongo, wo er von seiner längst vergessen geglaubten Vergangenheit eingeholt wird ...
(Extract)
Zaire, Zentralafrika 2. Oktober 1985 14:27 Uhr
Davy hatte seine 175er Yamaha abgeladen und war vorausgefahren, um das Tal zu erkunden. Er würde bald zurück sein - es sei denn, die Rebellen hatten ihn erwischt. Wir hatten Mobutus Soldaten für den Kampf gegen diese Typen ausgebildet und wussten daher: Das Stricken von Babyschuhen und das Sammeln von Porzellanfingerhüten zählten nicht unbedingt zu ihren Hobbys.
Wenn man es mit Leuten zu tun hat, die üblicherweise den Einwohnern eines ganzes Dorfes die Lippen abschneiden, weil man einen von ihnen dabei belauscht hat, wie er schlecht über den Präsidenten sprach ... dann sollte man sich besser vergewissern, dass die eigene Waffe geladen ist.
Unsere vier alten, halb verrosteten Renault-Laster standen verteilt hinter der Kuppe des höher gelegenen Geländes. Die Fahrer hatten die Motoren in dem Moment abgestellt, als wir diesen Ort erreichten. Bei so alten Wagen machte man das normalerweise nicht, weil man nie sicher sein konnte, dass siewieder ansprangen, aber die Umstände ließen uns kaum eine Wahl. Die Zairer hatten uns so kurzfristig nur zwei Dutzend Benzinkanister beschaffen können, und die Motoren schluckten wie ein Schwede an seinem Junggesellenabend.
Die Sonne des frühen Nachmittags brannte gnadenlos vom Himmel. Hinzu kamen die Fliegen. Die verdammten Viecher fanden uns schon nach wenigen Minuten, und
ich musste ständig nach ihnen schlagen, um sie vom Gesicht fernzuhalten. Mit dem Zipfel eines Gingham-Tischtuchs wischte ich mir Schweiß aus den Augen - ich hatte es in zwei Hälften gerissen und mir die eine über Kopf und Schultern geschlungen. Die andere erfüllte ebenfalls einen guten Zweck und bedeckte den Verschluss meiner GPMG.
Ich öffnete das obere Gehäuse und zog den Gurt mit den Patronen vom Kaliber 7,62 mm heraus. Dann hob ich die Zuführung, blickte ins Patronenlager und strich mit dem Finger einige Sandkörner beiseite. Den ganzen Weg von Kinshasa waren wir über unbefestigte Straßen gerumpelt, und selbst die Tischdecke des Hochkommissars konnte nicht verhindern, dass Sand und Staub in jeden Winkel gerieten. Es spielte keine Rolle, dass ich das elende Zeug in Nase und Augen hatte. Ganz anders sah die Sache aus, wenn es den Verschluss blockierte und ich genau in dem Moment eine Ladehemmung hatte, wenn es "Bamm!" machen sollte.
Ich vergewisserte mich, dass Zuführung und Patronenlager in Ordnung waren, hielt den Patronengurt in der linken Hand und setzte ihn in den Schlitten. Dann schloss ich die Gehäuseklappe und schlug zusätzlich mit der Faust darauf - der Patronengurt saß fest. Ich zog am hölzernen Tragegriff der uralten Waffe, um sicher zu sein, dass das Zweibein gut zwischen den beiden Sandsäcken eingekeilt war, die wir auf die Kühlerhaube gebunden hatten. Wir wussten nicht, wie viele Rebellen sich in dem Tal vor uns befanden oder wie gut sie bewaffnet waren, aber wenn's Blei hagelte, wollte ich mindestens ebenso gut austeilen wie einstecken.
Ich schnitt eine Grimasse, als ich mich setzte. Der Sitzbezug war glühend heiß, wie die Karosserie, das Steuerrad und alles andere. Die ganze Front des Fahrzeugs lag in der prallen Sonne. Wir hatten nur eine Stunde Zeit gehabt, unsere Sachen zu packen, aber es war uns gelungen, die Renaults halb zu demontieren, damit sie ein möglichst geringes Profil boten. Wir hatten die Dächer der Führungshäuser abgenommen und hinten Gerüst und Bespannung entfernt. Sandsäcke ersetzten die Windschutzscheibe, schufen einen Schießstand und die Illusion von Schutz vor kleinen Waffen.
"Tollwütige Hunde und Engländer ...", brummte der am Steuer sitzende Sam. Sein Glasgow-Knurren ließ selbst "Guten Morgen" wie eine Todesdrohung klingen.
"Wohl eher irre Schotten", erwiderte ich.
Sam und ich trugen billige Sonnenbrillen und alte Wollhandschuhe, die unsere Hände vor der UV-Strahlung schützten. Bei dem Burschen neben mir kam der für ihn typische Buschhut hinzu, mit breiter Krempe und reichlich Schwe
