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基本説明
L'écrivain n'a pas de sagesse. Du moins, on ne lui en demande pas. On attend plutôt de lui quelque chose entre la démesure et l'empathie. L'écrivain écrit, la plupart du temps, physiquement, sagement quelque chose qui ne l'est pas, sage. En tout cas, c'est ce qu'il espère, ce qu'il prévoit, ce qui le pousse et le motive. S'il y a sagesse, qu'elle soit monacale ou allumée, elle se situe dans l'opiniâtreté qu'il met à écrire, envers et contre tout, des textes qui peuvent tout à fait ne s'adresser à personne d'autre. Ou bien à des millions de lecteurs, ce qu'il ne sait jamais à l'avance. Entre joie et douleur, patience et frénésie, angoisse ou plaisir coupable. L'écrivain n'exerce pas, au sens propre du terme, un métier. Il n'a que peu de chance de l'apprendre et peu d'occasions d'officiellement s'y perfectionner. Il y a autant d'écrivains que de personnes qui écrivent. Chacun a ses pratiques, ses tics, ses temps d'écriture. Il est le seul responsable de ce qu'il va produire et construit, en toute responsabilité, un texte aussi unique que lui.
